mano adentro
en la tómbola
en la búsqueda
queriendo alcanzar
tomar algo incorpóreo
queriendo tocar
sólo un momento
queriendo alcanzar
el pozo con ánimas
queriendo.
con un balde,una cuerda
un abismo y una brújula
queriendo encontrar
al final de aquella cisterna
sus recuerdos estancados
llenar su balde, rebalsarlo
subirlo y llorarlo.
es el hombre quien pasa la vida
mirando hacia abajo
pasa la vida mojando su rostro
en aquellos charcos,
pasa la vida
queriendo.
como un cometa
deja su cuerpo en la estela
el velo herido y arrastrado
buscando el azimut del tiempo,
mintiendole a su reloj
en un amanecer lento y desangrado
es el hombre
quien intenta
mientras pasa la vida, la soga, el balde y los llantos
volver a ser
volver a ser
como un cometa atravesando el cielo
de lado a lado
abandonando su cuerpo
parcelado en un cielo infinito
queriendo contar cada trozo.
soy hombre,tengo rostro para mojarlo, tengo manos para contar.
no tengo norte en mi segundos.
vuelan cometas en mi cabeza.
