Siempre me quedo clavado

(Inspirado en las Doloras de Alfonso Leng y algunos versos de Pedro Prado.)

Es una pena cualquiera
Que no tiene pasajes de vuelta
Pareciera quieta en su diadema
Azul e incrustada en mi cabeza

Es una lluvia de tierra
Sin espacio de tumba
En ti no sería lo mismo
Es para mí esta tragedia

Ves lo que yo veo
Pero sigues sin saber que sigues
Yo me quedo
Siempre me quedo clavado

Es una pena cualquiera
Pero celebra mis manos cuando pasa
Soy yo su motivo de alegría
Y Retiene las cosas que me avivan

Es una carta sin letras
Y atado sobre una lapicera
Me obliga a saldar nuestras cuentas

Si eres simple mejor te alejas
Yo quiero tu simpleza.

Ves lo que yo veo
Pero sigues sin saber que sigues
Yo me quedo
Siempre me quedo clavado.

Estamos preparados

Estuve dibujando recostado en su rostro
En un ángulo distinto al de los días
Habían caminos sin restricciones
Y los conocidos no tenían vías
Era todo nuevo pero al mismo tiempo familiar
La luz tenue reclamaba retazos de nuestras figuras
Y mis mejillas tenían un calor que entregar

Eso lo recuerdo porque el invierno es así
Tiñe las cosas con cuidado aprecio
Manteniendo la temperatura entre sus manos
Jugando al frío de las cosas que siempre es natural

Recuerdo todo esto como si las letras
Estuvieran besando costas y lloviznas,
tus marismas depositadas en mis cuellos detenidos,
tus cuellos en tramos rectos culminando en suspiros.

danza ligera de manos
en recorridos asimétricos
pero en pulsos dirigidos hacia la razón perdida.

esta tomaba por todas las manos a la mujer de tu aliento
proporcionando un amor de reguero en mi vientre
y a ti un amor sobre las noches presentes
que atentaban contra la vida del tiempo.

prontamente occisos apagaban sus velas minutadas
y sus pasos que deletreaban la división sin término
los relojes
eran cosa del pasado.

estuve dibujando recostado en su rostro
desconozco todo lo que hallo cierto
invento historias para cada rostro que pasa
detallo circunstancias para cada destino posible
soy un buzo en medio de un mar:
mar de ideas que no tienen costas donde llegar
porque no hay corrientes que circulen para poder alcanzar la realidad.

¿qué es lo que llamo real?, ¿cuál es el límite de mi pensamiento?
¿dónde hallaré libertad?, con estas preguntas cargaba
Mientras los ojos se confundían con la piel de la noche más oscura
Mientras los oídos buscaban palpitantes su propio corazón.

Sigo soñando contigo.
Sigo trazando en carbón una imagen nuestra.
Estamos preparados para este viaje de papel y viento.

Era

Alguna vez fui la espalda del ruego
Una noche cabizbaja
Donde mi campana era el pecho más abierto
Que tenía consignas para estar vivos.

Era yo la autoridad del cielo más negro
Que atestado de cuervos callaba.

Era todo lo que quería ser y lo que odiaba en las distancias
Era la unión de dos caras en su roce
Y la mañana de una lágrima sin motivos
Era yo: todo lo que concibo y lo que abandoné cuando era un niño.
Era una era completa de asesinos masivos
Y de hambre injusta que amerita muerte de la carne.

Ahí estaba
Ahí era
Ahí agitaba la lengua en una borrasca de miedo
Y era cobardía
Y era silencio de arma sin carga.

Odio esto que era
Cuando la crisálida revienta
Entre los dedos
Una tarde de mariposas en acuario
Imaginario
en una tarde de venas sobre los muros de la gente diferente.

Hablemos de liviandad

Que livianas armaduras cristalinas
Cargan tus manos con mis manos vetustas
A veces tengo historias agua salinas
A veces parezco de tiempos extensos
Y soy la noche de todas las noches

Tengo la sonrisa de todas las caras
Aguanto en mis espaldas el sudor del mundo
No tengo cruces y menos imposiciones abstractas
Parezco joven pero el árbol me delata:
La corteza de mi cara marchita por inviernos
Pasa inadvertida entre la aurora que no canta.

Y todo esto mío que es de otros que yo siento
Ya aparece entre tu cara sin descuido
Son livianas las maneras con que ya te mueves
Ligeras y pájaros contra el viento que azota la vida:
Ahora son tus palabras del relente .

Un molino de agua esta trillando
los motivos aciagos que pesaban
aquella agua que cae por las gargantas en los días
que la pena arrecia pero sigue su camino hacia la calma
Un molino de alas tiene por nombre nuestros nombres
Y no somos alígeros
Y no somos como todos creen que somos
La suavidad esta reinando entre nuestros aires
Y no somos dueños de algo que somos
Esto de tener un poder es por todos y nosotros dos en un mismo instante
Ígnificadas son las coronas con cuerpos henchidos
Cuerpos rodeados de cuerpos
investiduras de pieles lascivas
Pero pieles humanas buscando sus mujeres y sus hombres
Eso, eso es poesía de las rocas altísimas en llamas
Del hombre en el cuadro mirando sobre las nubes
Eso, eso es poesía y somos todas las mañanas juntas
Y Todos los finales hermosos que desbordan con sangre entre las rosas
O con risas entre los bordes últimos de la existencia.

Hombres y recuerdos

I

La insignificancia de todos es el orgullo que cargan
Pequeñas luces titilan con aire de hombre en sus caras
No vengan con llantos goteando, ni mucho menos con cantos
Eso ha quedado allá atrás en el comienzo del olvido

La verdad asecha en las noches, cuando se montan en sueños
Y saben que aquello es cierto, más cierto que todo el dolor
Que todo el cansancio; y entre resuellos lamentan la vida
Podrían ser hombres, podrían.

Vengo a levantar la verdad en sus caras de horror
Como el sol desnuda la mañana que aguardaba en cada cosa
Como la hierba que de noche es hebra negra pero tiene aquél secreto:
El verde en cada largo, en cada brillo que el viento le besa.

Así vengo con la claridad de los ojos que han perdido
Vengo con la llave de un baúl lleno de mares
Vengo con pañuelos capaces de cubrir la tierra
Vengo con sábanas sin nombres
Con hombres sin nombres
Con tierras atentas y abrazos sin nombres
Todo lo que tengo no tiene nombre.

Así he llegado hasta sus tiempos
No estando en el mío
Permaneciendo en la idea
De que todo será distinto y llego
Llego como letra
Llego como puño escrito en otros dialectos
Pero tengo las venas abiertas al tiempo
Y ahora somos los dos universo
Los dos estrellas latentes
Efervesciendo para rellenar esas distancias vacías
Para viajar infinitamente
¡Entonces no es viaje
Es algo más, cada vez más importante que un viaje
Estamos los dos en algún lugar que no conocemos!
somos hombres
Tenemos porque celebrar
Aunque no tengas mi risa
Aunque no esté ahí para abrazarte
Tenemos porque celebrar.


II

Nada de esto ha sido escrito por el recuerdo
Y no es por mí
Que no sé bien quien eres o soy
Sólo ha sido escrito esto
Por ti

Que sé eres un hombre
Y así no me siento tan solo en este papel
Y de ningún modo en ninguna parte
me siento

Por ti
Sólo ha sido escrito esto
Que no sé bien quien eres o soy
Y no es por mí
Nada de esto ha sido escrito por el recuerdo.

Anda un niño perdido

¿Cuántos rayos primeros fueron los de tus ojos
Juventud, pequeña flor, perdida entre aromales?
Y los bosquejos que aún quedan gobernando
entre las sombras del alba en mi cuarto
¿Cuántos de esos trazos tiemblan en mis capas
En mis lagunas largas que silencian tus ojos,
Cuántos de esos trazos nocturnos
Cuántos quedan?

Yo era la rueda de un planeta y giraba tremendo
Yo era un niño que jugaba a ser hombre sin reglas
Manejaba los cursos otoñales de los vuelos secos
Tenía aves en los racimos de mis dedos
Y en los crepúsculos más distantes: parecía cercano
Parecía un amigo o un hermano de cualquiera
Y tomaba la luna por farol en los trayectos
Y conversaba con la callada opacidad de los árboles sin verde.
Nada era nostalgia para ese niño.
Hoy recuerdo sus manos cuando espero la mañana
Estoy entre una sábana vetusto y confundido
Porque mi piel es lozana pero mis páginas harina
Harina de papel viejo y amarillo.
Amanece con velocidad
No está, no hay aviso
Vuelve nuevamente el sol y su ciclo
Devela soledad en cada registro de mis muros
No está. No hay aviso.

Ayer

Las hojas caen brillando a la luz del crepúsculo
tal y como ayer volaron las monedas en el canto del tarro
las pisadas mojadas franquearon escalas con barro

la lluvia impertérrita y segura de su caída
mojaba los labios de niños sin conciencia
mojaba los cabellos ahumados por cigarros seguidos
repetitivos y aspirados con ímpetu
con ansiedades, con palabras quemadas y crepitantes

la lluvia de los cielos sin miradas

mojaba palomas escondidas entre canaletas putrefactas
la masa deambulaba en busca de sus hogares
apretados parecían constelaciones opacas
dentro de un caldo tibio y sofocante:
toses, voces bajas o risas gastadas.

la suciedad era tremenda
los pasamanos babeados y golpeados
eran los tendederos de carnes esclavas

ahí en esos lugares, las ventanas jugaban un rol importante
escenarios no teatrales de la carnicería en su retorno a casa
los hijos esperando con los ojos pegados a otras ventanas
que no tenían la luz tan compacta ni tampoco vendas
o los blancos fluorescentes asociados a las mentiras luminosas
no tenían esa palidez enfermiza, ese blanco marmóreo
de los esqueletos primaverales.

cada día conocía más huesos
todos los días nacía uno distinto
en la eclosión funeraria y tormentosa de la infancia
y los niños sólo veían a sus padres
que abrían una reja para entrar en otra.

los sueños estaban de tijerales cálcicos
por subsidios suicidas donde la vida pacía sobre un par de letras secas
sobre una firma pesada que llagaba la espalda muda
que negaba la vida para siempre y la deshacía
con objeto y argumento de darle vida a otra vida que no la tuvo jamás.

era irrisorio ver tanta cuestión inexpugnable desde la esfera de estos pobres
que a veces odiaba por su lengua tuerta
que ahora lloro por su falta de certezas y su exceso de banderas.

Ventana de invierno

La hoja del ciruelo es una boca muy pequeña
besando en su contraste un cielo de frío invierno
Los dedos grabando sus larguísimos corales
Del negro que tinta la extensión de sus pupilas
Un viento de niño hojea las mil superficies
Todas son caricias evocadoras y alas
Las nubes vestidas de amenaza que amariza
con la tierra seca y estas espaldas ya heridas
son un cuadro de invierno, tienen las plumas níveas
Depositadas en las alturas cordilleranas,
de todas mis mañanas que ahora sólo sueño
que sólo puedo abrazar y brindarles mi calma
pasajera, porque a veces caigo en sus colores
pasajera, porque a veces yo soy la mañana

21

Una mirada de soslayo
Vierte el cielo sobre el vidrio empañado
Un pájaro canta la última voz de las tardes
Mientras yo sello el cielo con mis manos

Las nubes renuncian a su paso
Estático el firmamento deja su firma a la noche
Y las lenguas de las flores nocturnas
Buscan siseantes el descanso entre mi piel

Yo desangro las partes de mis actos
Espero sentado en el acaecer de estas luces
En una silla sin reposo.

Sin Condena

(...)

II

Tocaban las ramas el aire
El sol llamaba sus rayos
Lo verde acudía a sus pastos
Los hombres a los hombres tenían
Las manos los mandatos del arte
Los perros los pelajes sin frío
Las madres amamantando vínculos
Sin vinos de olvido, las palabras
Sin poesía de alertas y muertes
Las tardes, las vestes
Llenas de mares y hojas pañuelos
Quebrajándose en infinitas partes
Con voz de algo resuelto
Bailarinas corolas levitando en sus cabellos; habían
Y yo algo era en ese eco
Como todo esto sin sello
Sin aquél sello del silencio(...)

Volvamos a los callados

I

Volvamos a los callados
Monumentos del ocaso
Del temor atardecido
Volvamos a los callados

Volvamos que ya no aguantan
Las rocas de nuestros pisos
el peso de lo compacto
lo seco: y estar tan vivas

volvamos que ya no aguantan
los gestos las tantas caras
los perros las noches vagas
los hombres no estar tan vivos

volvamos a los callados
A tilos de las mansardas
Paulonias de hojas cartas
Tomentos ya como plumas

Volvamos a los callados
Dudas siempre entre las puntas
Vahos siempre entre la gente
Lluvia o cielo, nunca lluvia

Volvamos que ya no aguantan
Los cuerpos sus esqueletos
Prefiero ser un crespón
Girado en mí propio cuerpo


Volvamos que ya no aguantan
las sombras de madrugada
las arcas
depresoras de pocos
las charlas mentirosas y todos
no aguantan esa forma
no aguantan y el arce
y el roble
el espino
eso sí es real
izados entre nosotros
todos ellos son más sombra
son más historia
son más sin letra
sin fobias


¡Volvamos
pimientos impactantes!
cortezas enormes y viejas
contándonos cada instante
lo poco que merecemos
las cosas repetitivas
las gentes que vieron pasar
y siempre los mismos
¡Oh ginkgo!
¡Oh Quillay!
¡Oh Culen!
¡Oh Arrayán!
¡Oh Canelo!
¡Oh sauce blanco de la pena enorme!
Cuéntenme a dónde
Tengo que estar para llegar a sus ramas
Ser líquido de su ámbar
Ser viento entre sus paredes
¿Dónde tengo que estar liquidámbar
Para caer en tu fruto y dispersarme
En las semillas futuras
En las tierras futuras
En aromas futuros
Y ser espectador
De otros árboles sin hombres en las alturas?

Volvamos a los callados
Monumentos de la tarde
Silenciemos el secreto
Muchos sordos, muchos árboles
Muchos somos
Y todo arde.

24

Me lamento de sueños y cansancios sin momentos
El tic-tac de las palabras se repite con la construcción políglota de las mentiras
Y el mar de marejadas despierta las osamentas, cantando que no han sido reclamadas
Las ideas vienen quirománticas con las manos del cielo
Leo los dedos nublados
Leo los ojos llorando
Leo los abrazos y no te leo
No puedo, eres de luz impalpable
De sociedad me quemo
De amor me quedo
De poesía lo intento
De poesía despierto
En otra poesía.