Canto a la razón armónica de sus cuerdas (IV)

I

Al pie de mis hombros
Murmurando el viento blanco
Pasan congeladas mil figuras
mil bandadas crecientes, humanas, agudas
Surcan sábanas enormes de frío intenso
Con la boca abierta y el vapor de las narices
Distingo en parte sus rostros dispersos
Cambia todo
Me pierdo en un reflejo
Faltan caricias cuando me miro de lejos
Y en Ventisqueros donde siento mis adentros
Contemplo el extravío de cada caso
Donde fui culpable y estaba hundido
Donde fui inocente, pecando inocente
Donde cada paso estaba del otro lado
Sobre la quebrada más intensa
Más abrupta que cualquier alerta
Donde fui a parar
por la sucia estrategia de no ser
Ocultando la fachada del castillo en ruinas
Tapando el sol con una hoja de poemas
Diáfana, débil e inconexa.
Desde aquella época
Siglos de cal, de tiza y pirámides de yeso
Permanezco oculto en las catacumbas de piedra
Que me calman cuando cantan sus goteras
Su arte más propio, más gris, más herido
Arte de las palabras hinchadas
Vacuas, largas, manuscritas o consteladas
Brillantes o apagadas
Asesinas y adoradas.

Ustedes siempre presentes
Plañideros del tiempo excusándose en el sentir
Velan cualquier motivo
Regidos por todos los calendarios posibles
Estamos en la pupa pensando como larvas
Todo lo que ocupa un espacio siempre se alarga
Un títere de cuatro puntas una estrella y una mano
Un dios vinagre mosqueando sus adelantos
Soy zarpazo fugaz, crepita el ángel ensangrentado
Quito las alas una por una
Mientras convulsiona por el impacto
Miro a través
De Sus cientos de ramajes transparentes
como relámpagos congelados
me quiere
no me quiere
ya no vuelas

¡Soy pronto a la muerte segunda, que espera en su resople equino!
¡Soy antes del cielo, primera lámpara de avisos!
¡Soy capaz de sentir un pájaro sin su madre cayendo del nido!
una madre sin útero, sin cántaro y técnica
ahogando sus hilos con dejos de cristo redentor
cada cual quiere exhibir sus tajos al mejor postor
monedas de plata, oro, ópalo, zafiro o cristal
cada cual paga con lo que puede pagar
con su humanidad miserable
vanidosa claridad, ostentando levitar sueños de plomo
¡Soy la lengua del tronco más ancho
contengo la semilla más seca que haya perfumado la tierra!
¡Aguardo oculto sombreando la vida verdadera
cual pantera albina nacida para perder todas sus cazas!

veo como todos quieren ser dueños de las rutinas
dueños de la vitrina de sus vidas
Y pertenecer en sus pertenencias
Prístinos hijos de la sanguijuela inmóvil, agotados
De la succión parásita, insensatos émbolos traidores
Masados en pertenencias sólidas por la cohesión de la nada
¡Cargo el saco y la humedad justa con que crecen las cosas vivas!

¡Felizmente no se es feliz constantemente y así crece lo que quiero
Felizmente la tristeza engrandece las arterias de la duda
y así crece lo que quiero!
¡Sanar es un número inalcanzable para ustedes, la distancia entre la distancia
Nunca llegarán al punto donde se encuentran!

II

Un cono volcánico en la punta del pensamiento
Destellan dos palomas grises que fueron bellas
Caen luciérnagas en el asfalto crudo de la piel
Ilumina el hombre su camino al detrimento

Hay que desensillar los niños salados en sudor
Desarbolar el bosque que cubre nuestro aparente cielo
Tomar la góndola por odio y no por amor

Creer que no hay que creer
también
creo que hay que ser ocaso
aspirando a noche
¡Vieras tú la noche de las hojas plateadas!
Y el viento desarmando torres de cicatrices
Soy un viejo filatélico descubriendo tus tratados
Ya sé, parezco muerto entre estas letras desmembradas
Y No hace falta que lo repitas o lo analices
Asumo cada parte mía como mía
No obstante, nunca sabemos que es de quien
Cual
Cual certeza
Cual fallido intento
Cual posible forma
Estamos pasando desapercibidos
Mientras lees esto.

Sin hilos la historia

Todos tenemos una historia que contar
incluso cuando no podemos despertar
sabes, me paralicé y no encontré sueño
tampoco lucidez
mucho menos la verdad.

Todos tenemos una historia que contar
hasta aquella mosca que no puede entrar
vi su danza entre dos espacios
donde nadie es capaz de moverse
ella también se fijó en mí
en su tiempo ralentizado
me contó su vida entera
una pared llena de granos y relieves
un color rojizo, un empastado
una mesa cubierta de enseres
sudores,tristeza,cavilaciones
tantas cosas me contó
cosas que suceden
fue su gran vida
sus horas de esplendor
su coito revoloteando
y su última caída libre
sin paracaídas
Todos tenemos historias que contar
yo leí, vi una guerra
también me hundí
escape y dormí en las calles:
en mi sangre no hay batallas cercanas
sin embargo, libro batallas con cada libro

Miremos las distancias a nuestras espaldas
miremos las distancias al horizonte
somos pequeños, nos quedan historias de otros en el camino
nos queda dejar historias botadas
paquetes enteros de vidas
atados con ternura
con odio
con amor
con indiferencia
todo sirve en esta línea infinita
aunque no queramos levantar a otros
maldecir es sano
callar: permanecer inmóvil
escribir, escribir, escribir
entender poco a poco nuestras utopías
vivirlas, desearlas
evitar realidades, tan utópicas como esta.

vieras como la luz cruza los vidrios
vieras como un sol recuerda unos pasos
una parra un lugar un común lugar
un silencio un descanso solar
vieras como esta presente
en este lugar la historia
una sola historia que podría ser mil vidas
una fotografia de mil vidas mejores
¿por qué a veces nos tiene que abrazar el dolor?
¿por qué nos tiene que abandonar la miseria?
las manos, los árboles atentos, los ojos profundos e inquisitivos
los movimientos de animales, los cantos largos y agudos
cálidas imágenes, la tierra húmeda
las arañas que escapan del diluvio
los gusanos deleitandose en ciegas cavernas
todo traducible
a los símbolos trágicos de la trascendencia
y unas manos que no existirán
y quizás cobren sentido más tarde