miércoles, 29 de agosto de 2012

Cada día tendrá su propia inversión, cada imaginación su propio origen

Se veneran estructuras pasadas como a Dioses
Se vuelven a levantar monumentos de nadie
Se veneran y defienden ideas ajenas
Se escriben una y otra vez sobre las mismas caras
                                                  las mismas historias.
Se vulnera.

Se miente.

Aún quedan palabras sin guerras
Aún quedan hombres sin armas
Falta la inversión del universo
que se aproxima
levantando a los que no se conocen
levantando la selva
levantando la furia de la tierra

falta la inversión del universo
que se aproxima con su inclemencia
y quiero ver la llama
iluminando mi hoguera
alzando mis ojos
hiriéndome con belleza

me basta el deleite de ver
como se derrumba una sombra
como se lanzan en picada los más altos
como alcanzan la muerte los más bajos
como se cierran los ojos de todas las esquinas
y se abren los ojos de todas las personas

me basta el deleite de ver
como se derrumba el templo
que refugia mi odio
como se invierte mi propia muerte
o la de muchos otros
en algo simple
y lejano muchas veces:
un hombre.



lunes, 20 de agosto de 2012

Educar



La creatividad es la libertad: En la libertad existe el amor y el respeto.
Sin embargo creo que faltan opiniones de docentes, los presentan como el enemigo o parte del enemigo. No es así siempre.

martes, 14 de agosto de 2012

El cambio inminente






   Canto para un nuevo mundo


Una ola de posibilidades estalló
Hoy en la quebrada
Bastó un segundo
y las sombras
propagaron su arte del frío

Un ola se arremolinó en la libertad
Hoy
en mis cartas sacras
Hoy
en mis palabras verdaderas
En la sed del sur que crece
En el sol del sur que anida

Una ola de mi coraza levantó cielos
Construyó casa para los ciegos
Indicó lanzas y estrategias
Para los monumentos y los artefactos

Estoy con los pies colgando
En la cumbre
Veo las cabezas orbitando
Alrededor de un mismo río
Ese de los artefactos que simulan
 el agua, la profundidad
y la fuerza que empuja
hacia el mismo final.



Ser la cosecha del verbo

Este es el espacio del orden
Nosotros somos albedrío
El ancho de un cuerpo
El aroma de un acierto
La siembra del futuro
El libro sin escuela
Nosotros somos
 las palabras de nuestra huerta.






A veces el inicio de la vida, a veces me sueño

a veces me sueño alcanzando las metas
me sueño investigando nuevas formas de sentir los misterios
me sueño abrazado a un olvido de lo eterno
y entonces estoy entre los pastos mirando un cielo de nada
pero tranquilo, ahí manteniendo la mirada fija
a veces me sueño como tu entre los árboles
conociendo otras palabras
cantando con otras voces
y me encuentro nuevamente en todas partes
a veces
y me sueño en todas las cosas que habitan los sueños
como una espiral de redobles
una espiral de árboles
una espiral de reflejos
un aroma incrustándose en las esquinas de los miedos
y todo desaparece de preguntas
que sepultan los supuestos
es una puerta cerrada
que permanecerá así
porque no sirve.

y sólo estamos tu y yo en esto
dibujando en papeles que nunca acabarán de moverse
y escribiendo poesía que nunca callará porque es nuestra
y me sueño
en palabras suaves silenciando noches
a veces cruzando océanos
a veces envolviéndome de invierno
a veces migratorio aleteando contra el viento
a veces estamos juntos contemplando un cuadro viejo
a veces estamos juntos pincelando la mentira y la verdad
susceptibles a la piel
susceptibles a lo tibio
susceptibles a los caminos de cristal
allá en las alturas de nuestros mundos conexos
a veces me sueño
para convertir el valor en algo que no tenga huesos.

sábado, 4 de agosto de 2012

Bajo el umbral de una música


Anida la danza en sus bastiones
Espera la noche y su dulzura
Un cuerpo es errante en sus dolores
Hasta que halla su locura

Liberta las cosas esta llave
Las cosas que nadan en la lluvia
Soy yo nadando sobre el cielo
Arriba bien alto sin ayuda

Anida la danza en sus bastiones
La fuente que aclara nuestras dudas
Un cuerpo es el aro de la luna
¡El ave, las alas, las plumas!

Soy yo esta vez, aquí
Nadie tiene su reemplazo
¿Que cántico
qué cielo
qué ocaso
Serán más santos y exactos?

Soy yo esta vez, aquí
Nadie tiene su reemplazo
¿Qué cántico
qué cielo
qué ocaso
Serán mi retrato hablado?

viernes, 3 de agosto de 2012

Un pétalo lila sobre los grises


Cruces, aliños múltiples
Alteran las esperanzas
Uno es uno así de simple
Nada de ideas raras

La verdad es múltiple
La intersección de los hombres:
El respeto, carece de color.

Y la pila de matices
Están colgando de una lana
Como un gran árbol con llamas
Ahí listas para ser entramadas
Ahí listas para armar un muñeco
Que tiene la cara de otras caras

Como las calles de caras
O tus anhelos deambulando
Por calles atestadas de caras:

Lana tras abrazo y búsqueda
Lana componiendo música
Lana de la oveja rústica
Cánsate de valor
De brazos
De piernas
De esa llama
Ármate de amor
De alambres y botones:

El orden está en tus oídos
En el silencio de tu boca
En la paciencia de las rocas
Que esperan curvar tus imágenes
En los lagos rectos
Que abundan de vértigo.