sábado, 23 de junio de 2012

El orden de una rosa o de un insecto muriendo


Una ciencia exacta acaba de ser vendida
Una piedra angular de mis pensamientos
Se escapan todas las aves de los libros
Una red no alcanza para detenerlas

Mis manos han perdido esa capacidad
De tocar y transmitir valor
Estoy cavando, lanzando hacia los lados:
Caminos, canteras enormes
refugios, palabras lentas
susurros del amor inconcebible.

He negado habitar un espacio definitivo
No deseo acumular el poder de la insistencia

He negado el hábito de la tribu
De amar dioses, de ser culpable de algo etéreo

He negado mi silencio de alturas
Ahora no quiero caer ni volar

Una piedra angular de mis pensamientos
Deambula con su golpe directo:
¿Seré derrotado por esta premura?.

Atrás siempre atrás me dicen
Me dijeron
Lo hacen
Atrás mirando atrás
Viviendo en el desfase
En el crucifijo del tiempo alterado
Un paso atrás y todos vivimos de un ojo
De un viento
De un hálito amarillo o de un abrazo intenso
Atrás de la piel y de los brazos
Atrás de las piernas y los gritos retumbantes
La reverberación del tiempo
La reverberación en las cámaras pareadas
Entre los muros infinitos levantándose
Para recrear otra familia de imágenes
Otra familia feliz y otros hijos infinitos
Entre los muros que son como árboles grises

Y nadie es familia
Y nadie es conexión de nada
Y nada es nuevo ni antiguo
No existe la creatividad de la palabra
Sólo un fluido inestable se señala
Como el universo que es un todo fluido
Con espacios de orden aproximados
Como la rosa
O como el insecto de allá afuera que muere de frío por el invierno.

El orden especial de las cosas que faltan
También esta ahí
De estas páginas prontamente
Saldrán pájaros
Y de las tuyas ánimas

Espero que así sea
Espero que ordenes mi valor
Que vuelvas con la ciencia de recuperar
El pasado de otra forma.

viernes, 22 de junio de 2012

Mi cajón



He fingido la cualidad de todo
un vaso de labios esta roto
un beso de vinos me ha condenado
a bajar los tiempos
a escalar la lejanía
y mi cara miente en la mañana
en el ácaro de la noche
en la frialdad del Santiago quebrado
en la frialdad de una compañía inundada
por los ademanes de los pasos
sonoros
incansables
los ojos estirados por los viajes
y los viajes estirados por la nada de los viajes
He fingido incluso ser una dama
Para estar arriba de un claro
Juntar mis manos
Iluminar mi cabeza y gritarles a todos:
¡La virgen soy yo!
¿En que me he convertido,
también soy un salvador?
¿Cómo me han robado
                           La libertad?
¿Dónde están los ancianos
Y los padres que enseñaron
Toda esta maldad?.


He fingido el caso del amor
O el ocaso del mismo
Con el fin de amar
Sin ser herido

Basta, algo he de guardar
En el cajón más cretino:

También he tomado:
Un vaso de larvas
Un vaso de corvos
Un vaso de bombas
Un vaso de signos

Todo esto he presenciado como un niño:
Incluso casi he tragado la realidad:
He fingido ser lontananza:
Un cajón:
-un manto
-una aureola
-un lápiz
-una moneda
-una máscara.

miércoles, 20 de junio de 2012

Acto psicomágico contra el tiempo estancado


Arandelas abrazan nuestra idea
De los besos que fuimos tejiendo
Una carta de nuestros deseos
Ha sido enviada a través de una nube

La libertad depende de cuanto ha subido
esta carta
Y las letra se caen como la lluvia
Pero esta noche no avanza nada

La libertad multiplica el hallazgo de un error
Algo ha cavado una flor
Y creo que tengo un dolor de cristal
La luna dentro de un cristal
No avanza nada

Arandelas sirven como atajos del tiempo
Y yo en cuclillas busco tus mantas
O tu frío de aquellas noches laguna
Cuando recordabas los árboles que te tocaron
Y las cuchillas que amenazaron con sus ideas incisivas
mientras lo oscuro dentro de un cristal
Era un reflejo

La libertad tiene una carta en su mano
El pájaro de nube no se cansa
El cristal no es salado como la lluvia de nuestras palabras
la noche no avanza mi amor
y el temblor me ha sumergido en tus danzas
en tu recuerdo perdido
la noche no avanza mi amor
hay un hombre esperando
saltar sobre tus deseos

ese no soy ni seré yo
te permito deseo
y salto al vacío
el cristal arranca la miseria
el torrente cansino del tiempo estancado

en la cabezas nuestras
la noche no avanza

aún estoy firme encadenado frente al mar
aún estoy firme entre los jueces mirones
estoy firme ante el muro que cae
y ante el muro que se levanta

estoy firme
cristalizado.

lunes, 11 de junio de 2012

La completitud

Cuadro en proceso.
Óleo 80x100

Fotografía capturada de noche.
Espero pronto poder mejorar la calidad de las imágenes.


miércoles, 6 de junio de 2012

Los nuestros de nadie

Se emancipan las mentiras entre las verdades
como un barro palpitante ante nuestros pies
yo soy quien predica libertades
pero sigo manteniéndome severo
Estatua de mi erial.

Una mano se arrastra directamente hacia el sol
su propio sol
quiere poner su dedo y hacer la sombra inmensa
¿cuánto frío tendrá esta mesa
llena de reyes falsos?

la temperatura de los muertos olvidados
la temperatura de las manos abiertas
Se avecinan las respuestas como olas
Se avecinan pájaros cortantes
Se avecinan objetos reemplazando amores
y amores en lugares escarchados

Los hombres caminan como raptados
por sus propios silencios

Los niños no conocen el pasado
que había entre los árboles sagrados

Se emancipan las mentiras entre las verdades
las mujeres cargan al hombro sus propios huesos
y en la bolsa parecieran crepitar
queriendo decirnos algo:
¡se musicaliza la caravana vórtice!
¡se musicalizan las advertencias de la sangre
las corrientes sofocantes de las filosofías añejas
es posible bailar las mentiras de Dios entre tambores
que aluden a los corazones presentes!

Hemos sido convocados a un lugar para vivir
y
crecemos en nuestras nuestras cabezas

somos la luna más pobre 
iluminamos solo nuestras noches
muriendo de sed

somos la muerte más cierta
somos la cantidad justa en la medida justa
somos injustos en todas las direcciones
somos emancipación como verbo
explotación como días
somos grises campanas de las tardes
y vulgares sueños en las noches


debemos escoger la fiereza 
que nos grita la verdad todos los días.

abandonarnos en la miseria
abandonar la propiedad supuesta

lo propio

sus propios

los nuestros de nadie.