domingo, 29 de septiembre de 2013

El tiempo de la primavera



En un día como este, de primavera nueva
apenas comienzan las preguntas
declaradas por la memoria que no pasa.

Vivirá entre esas rocas un poco de lo nuestro:
aún recuerdo nuestros cuerpos en la arena.

Las corrientes como tubos llevan causas
al fondo del mar que nos aguanta.

¿Vivirá la verdad para ser cierta?:
aún recuerdo nuestros cuerpos entumecidos
sosteniendo algo que es de antes.

Yo no lo quiero amada, dicen mis memorias,
las cosas que se vierten sobre las hojas
son tan frágiles como esos pasos de parque

no olvido el perfume sabio de nuestro beso trizado
no olvido mis adelantos 
ni mis retrasos
no lo quiero:
la certeza esta en la derrota.

Ahora es amor algo distinto
una rosa crece entre las espinas de otros
y los otros son fotografías escondidas

Ahora es amor algo distinto
una palabra liviana
que tiene a un hombre cruzando montañas
una mujer escondida en cavernas
niños de la ilusión gobernando estrellas
colchas cansadas que viajan hacia su muerte
y a lo lejos, el brote de un vuelo

verde, apretado y lozano
el brote del ahora
que es, amor 
algo distinto

una nube levanta mis ojos
una noche acaba de ser soplada

el tiempo no lo quiere
el tiempo vivirá cuanto sea
en un día como este, de primavera nueva
apenas comienzan las preguntas,
y ya he aprendido:
reconozco mi propia guerra.

No hay comentarios:

Publicar un comentario