tradiciones

son esos galopes
ese alud desde adentro
el pecho se me vuelca
se me viene la tontera
caminatas para adentro
suspiros desde afuera


es el tiempo que espera
mojado sin ropa

son los pasos que van hacia
sabanas amargas

la luz de verde
la muerte de rojo

es la ventana dormida y babeada
el perro cruzado en la orilla
de patas arriba
de cola pa abajo
es carretera fria, manchada
tapizada de carne
gris de sarna

es camión de frutas
es olor a pescado

es la gente insumable apolillada
junta y separada
hedionda mal parada
enfrascada en metal
encerrada en palabras
en pseudo nombres
en recuerdos
en velas mal sopladas
en tres deseos que nunca se cumplirán
es la manera en que se camina
son los papeles que se arrojan
las opiniones sin derrotas
las políticas acefalas
ablación masiva de la verdad

mujeres sin verdad
hombres sin verdad

personas ocultas sin verdad
escribiendo de un mundo
de castrada verdad
catastrófica verdad
relativa verdad
tradición que quiere ser verdad.