Una lucha sesuda por un bledo pesado
Es insignificante el significado
de
cualquier cosa
Manejamos el arte del cuanto
Sin necesidad de estudiar
De un diccionario
de medidas
Y bailamos
confeccionando aires
A través
de nuestras narices
De
nuestra propia combustión
De nuestro único ritmo.
Cuelgan ajos secos desde un clavo
La imagen del campo se esta secando
Los pastos son más grandes que los hombres
Los hombros caen más fuerte que los árboles
Los árboles crecen más lentos que los hijos de los hombres
Los hombres mueren más rápido que los hijos de los pastos
Y esto es un ciclo inalterable de la naturaleza
Es casi ver un lugar abierto como un libro nuevo
Aromatizado con cosas insuperables
Con letras fantásticas
Con historias innumerables
que tienen sabor
a la libertad del crecimiento
a la libertad de la muerte
Sin santos, ni lloronas
Sin lápidas líquidas
Sólo respeto y adelante
Sin vástagos congelados
ornamentando nombres olvidadizos
El tiempo es olvidadizo
El nombre es olvidado
El arte manejamos cuando estamos vivos
Nacimos para pensar sobre el arte
Y nuestro estado danzante
¿A dónde está lo pensado?
Manejamos el arte de la irreverencia
Pero reverenciamos estatuas de carne
Que no tiene habla
Que no tienen sangre
Sólo tienen en parte
La parte de otros que mueren ,
Vivimos en telares tibios y arácnidos
Somos maestros de la construcción
Maestros de los muros pero ciegos de la vida de los puentes
Ciegos del frío
Amantes de la lluvía
Ciegos del agua sofocante
Amantes de los fuegos
Amantes por sobre todo amantes
Y no sabemos que amamos pero estamos ahí
Clamando a todos nuestro estado de amor
Nuestra ventana adquirida por esfuerzo
Nuestro abrir soleado y abrazado de brisa
Y abrasado de mar y caricias
Y ahí estamos
Y nacimos para pensar
Maestros de los muros
Casi inalcanzables
Maestros de la irreverencia
Casi somos suelo
de los gachos que estamos
de los gachos que estamos
¿A dónde está lo pensado?
¿A dónde están los niños?
¿fuimos niños extintos? …Seguramente.
Tus versos rotundos me hablan de un individualismo ciego y doloroso, que todo lo altera, y que siempre busca ir más allá, olvidando las escencias propias de la vida, que podrían darle más calidad y calidez a la misma.
ResponderEliminar"¿A dónde están los niños?" Me hiciste recordar una vieja canción de Cat Stevens-"Where do the children play?". Su letra es muy intensa también, al igual que tus versos.
Un beso, y un abrazo grande.
Hola Anibal. Como siempre, versos llenos de profundidad y significado.
ResponderEliminarMe despedí de Blogger y del mundo virtual, por razones personales, en julio 28. El blog aparece privado para proteger los escritos de posibles plagios.
Te dejo un fuerte abrazo y te agradezco que seas así, poeta en todo sentido y amigo a toda prueba.
Gaudeamus.