Blanco

El sexo de las flores hace lluvia de las cosas,

las tragedias más grandes

acontecen en tardes pequeñas,

y los árboles se besan en las redes del aire,

y las flores se acuestan con las flores del aire,

la timidez de la sombra no se hace ver en este día

vestido tan blanco como tu nombre en mi memoria.

Ayer te amé desde mi boca

salió ligera la palabra que jugamos

alguna vez cuando la luna nos unió

en la penumbra enrarecida de un vapor exacto

la costa que lejos aparece entre mi pecho

estalla en el blanco de este cielo apático

ayer te amé sin sombras

representando este día llano
en el aire que nos rozaba

venidero día de los pensamientos

que hoy tocó mi puerta.

Ayer escaparon con fuerza las manos

que te toman hoy temblorosamente

sobre la fuente incesante
que de mi agua se nutre.

Letanías plumíferas orquestan este lago

este lapsus incierto 

donde estremezco a gritos los rincones de la tarde

sin querer te aúno, en una esclavitud extraña

en mis sábanas que se han hecho tan pequeñas

como la extensión de la mirada en este día

blanco

como el final de un libro que pareciera interminable.