Las luchas se
vuelcan en objetos
las tardes
terminan a los pies de mi cama
las sombras se
reparten en partes iguales
sobre los
rostros del trabajo
sobre las armas
que nunca
descansan aunque estén escondidas
las cosas que
llamamos por su nombre
cambian de
nombre como tu rostro con el tiempo
y el hogar de
los hombres permanece intacto
porque nunca lo
han encontrado.
Las luchas se
vuelcan en objetos
los soles
rojizos no se dejan ver
las estrellas no
se dejan ver
los árboles
cantan más fuerte en las noches
cuando las
luchas callan.
sobre los
hombros se aposan las manos
sobre los oídos
se aposan susurros
de voces
desconocidas
de vientos
que protegen al
mar de los ojos que no ven
una vez, yo pude
reconocer la voz
que aposaba hace un tiempo ya
en mis espacios sin foco
en mis espacios sin foco
quizás, fue la primera música
quizás me dijo
así:
"Todas las
tardes han acaecido
las he visto
morir
estirar sus
brazos sin saber hasta dónde,
las manos más
lejanas, jamás vistas…
excepto las tuyas, excepto tu ocaso ".
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